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Não adianta esconder Saramago: você foi um mago. Das letras. Deixando a modéstia de lado – você que a tinha como prática de vida – sua literatura é uma das mais brilhantes de todos os tempos. Obra oriunda da pena de um autor que integrou um time de escritores do qual Portugal muito se orgulha e o mundo reverencia.

Tudo começou com um tal Camões, que passou a bola para o Eça, que a deixou para o Pessoa, que triangulou com você e agora está com o Lobo Antunes. Isso para resumir o que não caberia nesse blog. Se formos fundo, Deus nos livro! São volumes de qualidade que não acabam mais.

E por falar em Deus, não espere nenhuma oração por você, até em sinal de respeito pelas suas crenças. Nesse caso a crença de que Deus não existe. Ou seja, nesse momento, segundo a sua ótica, você chegou ao final. Ao ponto final de 87 anos de pura criatividade e combatividade.

E agora José? Saramago. Como ficamos nós? Mais uma vez órfãos daqueles que nos ensinam a pensar, lutar, trabalhar? Mais uma vez afundados na cegueira da qual ensaiávamos sair? Mais uma vez nos perguntando por que quem vale a pena não merece um epílogo? Perguntas, sem respostas, como aquelas que você gostava de fazer.